Me temo que he empezado a convertirme en un perfecto lector. Uno de esos seres patológicos incubados en la nutrida soledad que sólo proporcionan los libros. Alguien incapaz de explicar su circunstancia, pues ha aprendido que no existe la realidad sino la circunstancia, de seguir con el dedo sobre la línea, de las peripecias de unos y las desventuras de otros. No importa cuan lejos, irreales o hasta condenables puedan ser.
Uno, es el otro ¡Maldito García Márquez! Uno es siempre cualquiera menos uno mismo. Y por eso leemos, porque en realidad, todo lector termina por ser el personaje. Y sólo el personaje nos permite remontar las páginas del libro de nuestra vida y ser por unas horas –que equivalen a décadas, a siglos, a vidas enteras- el único autor, el necesario dueño de Todo.
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